duopoetico

Retorno a Puerto Conocido de Pilar Kimbrell – version en espanol por Luis Zalamea

duopoetico — Sat, 25 Feb 2012 01:28:18 +0000

El invierno no se va del todo,
la lluvia se entibia,
el sol sigue escondido
entre nubarrones.
colgado de los montes.
Andando cuesta arriba
vislumbro vagamente
las copas de los árboles
en el silencio de la tarde,
los pies hundidos
en la tierra fangosa,
mientras que los perros
juegan al escondite
yendo y viniendo
entre la trocha
y el bosque circundante
de verdes helechos
y maleza hirsuta,
¡felices hijos caninos
inmunes a nuestro silencio!

Como siempre,
tú caminas adelante,
con paso seguro de marino,
y yo voy detrás,
resignada y tenaz
gracias a mi sangre andina.
Esta es mi forma -
es mi forma de bailar
la danza terrestre
surgida de mi entraña
como respirando
el aire liviano
de los altos Andes al son
de agudas quenas
que silban en la luz incierta
de la cordillera.

Los perros corretean
entre nosotros dos
como expresando
palabras que nosotros
no osamos pronunciar,
o esos pensamientos
que llevamos dentro
y no queremos revelar.
Tu respiración
es prolongada y ligera,
digna de un marinero
que busca vientos favorables
o astros que lo orienten.
Pienso en tu esbelto torso
coronando esta loma
cual mástil de un velero
que navega a sotavento
y mi corazón se agita
ante su velamen
fustigado por los años

Ya no me fío
ni en el paso de los años
ni en los cantos
que entonan
mar y tierra,
el agua que ablanda
con terneza
los contornos duros
de costas rocallosas,
ni en los vientos
que fustigan y laceran
y esconden el pavor
por esas tormentas
que atentan contra
la vela mayor
de nuestra vida
y nos obligan
a dar la vuelta
y navegar la huída…

Permanezco firme
entre tú y el abismo,
palpo mi corazón
y oigo a las hojas
cantando de días
de luz y de tiniebla,
de incontables horas,
cortas y eternas,
de tantas palabras
lanzadas a los vientos
aunque sean devueltas,
confusas y arremolinadas
como esta lluvia
variable y efímera
que se va evaporando
como el aliento precioso
que las enunciara…

Corono la cima de la loma
y al mirar tu rostro
veo el mío.
Ninguno de los dos
ha encallado
ni ha naufragado,
solamente hemos
reorientado
nuestro rumbo original.

Bebo agua
del fresco que me ofreces
y con el primer sorbo
sé que estoy de retorno
en puerto conocido.

You Can Go Home Again……by Pilar Kimbrell

duopoetico — Sat, 25 Feb 2012 01:24:33 +0000

The winter drags on,
           the rain is warmer,
           but the sun is still submerged
           behind the clouds
           clinging to the mountains.
           I can barely see the tops
           of trees
           as we climb
           in the quiet afternoon,
           feet soft in the muddy earth,
           the dogs shifting in
           and out of sight,
           lumbering through
           the huge fern forest
           and rich undergrowth,
           immune to our silence……

           You walk a few steps ahead,
           always have -
           it’s the stride of a tall sailor,
           I step hard behind you,
           like the low Andean
           I am.
           It’s my way:
           this earthen dance,
           moving from the core
           as if in the high Andean
           air – breathing from the belly,
           and climbing up,
           to the rhythm
           of a long quena
           flutes pungent
           in the dim mountain light.

           The dogs scatter between us,
           like the words we are not speaking:
           like the thoughts we carry
           and dare not say.
           You breath long
           and light,
           like a sailor
           searching to find
           prevailing winds,
           or guiding stars.
           I see your long torso
           at the top of the hill,
           like the mast of schooner,
           turning leeward,
           and I feel my heart
           has run foul:
           its rigging
           battered by the years.

           I’ve come to distrust
           the years
           and the song
           that land and sea
           can sing -
           water gently softening
           the hard edges
           of rocky land,
           but in the beating
           lashing winds
           fear can hide
           and lurk about
           like the storms
           that tear
           the mainsail
           of our life,
           and force us
           to come about….

           I stand between you
           and the long fall,
           close my eyes
           to feel my heart
           and listen
           to the leaves:
           they sing
           of many days,
           both light and dark,
           of many hours,
           long and short,
           and the many words
           thrown to the winds,
           only to be turned
           and tossed
           like this rain -
           impermanent
           and fickle:
           played out
           like the precious
           breath
           to speak them…..

           I reach the top of the hill,
           and as I look
           into your face,
           I see mine.
           We have not run aground,
           or capsized -
           just found a new reach.
           I take some water
           from the bottle
           you extend to me,
           swallow
           and know I am home.

Susurra la primavera por Pilar Kimbrell -version en espanol de Luis Zalamea

duopoetico — Fri, 10 Feb 2012 20:20:40 +0000

Paso a paso me cuelo
a un claro en el monte
a fin de buscar allí
a la luz del sol
de esta mañana invernal,
refugio en pleno bosque
para guarecerme
del viento tenaz
que baja de la serranía,
un sitio de helechos en brote
y riachuelos todavía
cargados del lodo
de las lluvias más recientes.
Allí. en media penumbra,
pinos vetustos
acallan los ruidos
de la urbe vecina
y yo me deleito
viendo las hojas bailar
enroscando las parejas
de polluelos abadejos
al son de trinos y gorjeos…
Se pasma mi aliento
ante la vista distante
de picos nevados
formando un círculo
de tres monarcas
ataviados con el blanco
más níveo sobre la tierra.
A través de la arboleda
se cuela un rayo de luz
para iluminar la trocha
con juguetones chispazos
tan tenues finos que forman
ángulos lustrosos
en los redondos peñascos.
Me quedo estática,
de pie.
en acecho
de que un rayito o dos
se enfoquen
de pleno en mi frente
para sentir el alba brillante
de los tiempos nuevos
que llegan con la primavera,
aunque ésta aun no reine,
pletórica y suculenta,
en este nuevo hogar mío,
aquí en pleno corazón
de las montañas.
donde el invierno
es largo, gélido
y sin sol.

Whisper of Spring by Pilar Kimbrell

duopoetico — Fri, 10 Feb 2012 20:18:05 +0000

I step lightly
       into this mountain glade:
       invited
       on this sunny
       vibrant
       winter morn
       to find solace in the thick forest,
       running -
       from
       the harsh
       mountain wind
       into the heart
       of blooming ferns
       and young
       streams,
       still muddy
       from winter rains.
       Here,
       in the early light,
       old growth fir trees
       muffle the city sounds
       not a stone’s throw.
       I am gifted the dance
       of leaves
       billowing round a tiny wren’s
       chatter….
       my breath softens
       at the distant sight
       of snow capped
       mountain peaks:
       three all around,
       kings
       royal in pure
       of purest white.

       Through the long
       line of trees
       a burst of light
       showers the path
       with sparks of radiance,
       so sharp,
       they cut luminous angles
       in the roundest rocks.
       I stand
       very still
       hoping to catch
       a beam or two
       sharp
       on my brow,
       so I might
       feel the brilliant sunrise
       of this new time
       this spring to be
       as yet
       full and luscious
       in this my new home,
       in the heart
       of mountains
       and long sunless winters……

Poetas en el Candelero – Alejandro Roemmers

duopoetico — Sun, 05 Feb 2012 02:03:05 +0000

“La poesía no es lo que vives, sino lo que trasmites,” dice Alejandro Roemmers, poeta y empresario industrial argentino de 54 años en una entrevista reciente en El País de Madrid. Y agrega: “Hay una forma de cambiar el mundo que empieza por tu propio cambio y luego extenderlo. El sentimiento de felicidad interior no lo pierdes. O eres espiritual todo el tiempo, o no lo eres” En este sentido, subraya: “No hay nada que cambie más una vida que un libro.” Así le ocurrió en su infancia con “El Principito” del escritor y aviador francés Antoine de Saint Exupéry (1900/1944), y desde entonces lo obsesionó dar nueva vida a ese personaje en una novela como “homenaje a su autor”. No fue fácil porque tardó casi diez años en obtener autorización de los herederos de Saint Exupéry, pero al fin lo plasmó en “El Regreso del Joven Príncipe” (Planeta 2011), actualmente éxito de librería en Argentina. En esta recreación, el Principito viaja como copiloto de un narrador que no es otro que Roemmers por las carreteras desoladas de la Patagonia mirando la vida con ojos de adolescentes. Tengo ganas enormes de leerlo para comentarlo en DuoPoetico. A quienes preguntamos cómo concilia las dos condiciones aparentemente antagónicas de poeta y hombre de empresa. Roemmers declara que no tiene conflicto porque el producido de las ventas de sus libros lo destina a organizaciones dedicadas a ayudar a los niños pobres. Por mi parte agrego que con gestos de este estilo también se cambia al mundo.

Poets in the Limelight – Alejandro Roemmers – another stimulating poetic find of dad’s – soon we will post one of his poems in English

duopoetico — Sun, 05 Feb 2012 01:59:56 +0000

”Poetry you don’t live, you communicate,” says Alejandro Roemmers, 54, Argentine poet and industrial entrepreneur, in a recent interview in Madrid’s El Pais. He adds: “There’s a way to change the world and this begins by first accomplishing your own change and then expanding it. You don’t lose the feeling of inner happiness: you either have it or don’t have it. Your are spiritual all the time or none at all.” In this context, he stresses: “Nothing changes a life more than a book” It happened to him in childhood with “The Little Prince” by French author and aviator Antoine de Saint Exupéry (1900/1944). Since then he was obsessed with breathing new life to this leading character in a novel of his own as “a tribute to the author”. No easy task because it took him ten years to obtain permission from the latter’s heirs, but finally prevailed in “The Return of the Little Prince” in Spanish (Planeta 2011), currently a best-seller in Argentina. In this reincarnation, the Little Prince is co-pilot in a racing car driven by the narrator–Roemmers himself – along the desolate roads of Patagonia as they look at life with starry eyes of teenagers. I can’t wait to read it for comments in Duopoetico. To those who ask how Roemmers reconciles his two personas – poet and entrepreneur – he says “There’s no conflict. Since I don’t need the income from the sales of my books, I donate it to organizations that benefit poor children.” I might add this kind of gestures also helps to change the world.

Canción de Portland por Pilar Kimbrell (Versión en español de Luis Zalamea)

duopoetico — Mon, 30 Jan 2012 02:16:10 +0000

Las ramas inclinadas hacia mí,
un árbol escuálido y húmedo
emerge de golpe de un rincón familiar,
rojas bayas aun pegadas a la fronda,
hasta ocupar el centro del escenario
en la estrecha callejuela donde
el perro y yo nos amparamos
de la lluvia que arrecia debajo
de esa fronda doblegada y triste.
Ello me evoca las muchas
reencarnaciones y reinvenciones
que todos cumplimos en este tránsito
desde y hacia lo desconocido:
como aquel día en plena juventud
con el sol salpicado de rocío
en una urbe cinco veces más grande
y más ruidosa que ésta, donde
yo vislumbraba un cielo desdibujado
por deseos ilimitados
en pos de tantas minucias
que creemos importantes
en la juventud fugaz
para descubrir demasiado tarde
que carecen de importancia,
largo catálogo de “esto y aquello”
que se acumula año tras año
hasta el día en que despiertas
y sales corriendo hacia
una visión purísima.
de súbita claridad
que llega con el fracaso
y nos deja llevar
por la corriente.
Al fin nos damos cuenta
de quiénes somos realmente
porque en las sombras nocturnas,
ya pasada la tormenta,
al estar desarraigados,
vemos la visión preclara,
el fruto de respirar muchos años,
de engañosos jueguitos,
y tantas batallas libradas…

¿Por cuántas calles
habré yo transitado
en distintas tierras
para regresar siempre a casa
empapada y desmirriada
por la vida?

Curioso que mi memoria se dispare
en medio de este chubasco,
en este nuevo lugar
y justo al despuntar el día.
Más allá de la cortina lluviosa,
diviso un enorme sauce llorón
que nos amparó a los dos.
ambos de alma joven e intensa,
para darnos el primer beso
cara a cara, boca a boca,
en medio de la modorra
de un verano sureño,
Allí mismo percibí el aroma
de la vida que nos esperaba,
y pulsé el corazón
de los hijos aun por nacer.
Aceptamos el desafío,
y entonamos la canción
de nuestras vidas unidas
hasta que enmudeció tu voz
y su cadencia de ternura
mi existencia abandonó.

El perro se me adelanta
como si adivinara
lo que estoy rememorando
y tira de la correa.
Es que sabe demasiado
e insiste en mantenerme
por el buen camino
del AHORA.
Reanudamos el paso hacia
nuevos aguaceros matinales
mas sigo sintiendo
la emoción de aquel beso
que perdura en mi memoria
como gotas de rocío.
.

Esta noche el cielo llora que llora,.
de pie sobre el pórtico escucho
en el fresco aire nocturno
la melodía de voces de aquellos
que hemos amado y hemos perdido,
y que ahora me subyuga
más que los cánticos pluviales
y atesoro en mi memoria:
madre te escucho,
hermano te perdono,
amor te amo.
Esta noche dormiré
profundamente
arrullada por la lluvia.

III

En la luz de la mañana
entreabro las persianas
y alcanzo a ver el horizonte
bordeado de una cenefa
de rayitos de sol,
visión que sólo dura un instante
mas me regocija
ante la danza del tiempo.

Christmas 2011 at Lakeside Villa by Luis Zalamea

duopoetico — Fri, 27 Jan 2012 23:10:44 +0000

I. One more sunset

It’s Christmas Eve,
at Maggie and Steve’s place-
I call it Lakeside Villa,
a tribute
to its unique
natural setting.
where sunset
is a cosmic wonder.
On a nearby shore
a row of average homes
display yuletide bulbs-
no humans in sight.
A good point of reference
for the time when
the horizon launches
its multi-colored spectacle:
among sheered gray clouds,
yellow,
orange,
violet stripes,
dovetail with gold beams,
creating a magic mosaic
slowly descending
from the celestial dome
anchored to a still-radiant
sun as its dips
lower and lower
below earthly edges.
An instant
ephemeral
yet eternal,
valid paradox
for what life
on earth
is all about.
On an island close by,
the profile of a banyan
reflects on bosky leaves
the colliding forces
to remind us we are part
of circular,
cyclical time.
When darkness
envelops the celestial roof,
light bulbs on lakeside homes
seem puny and irrelevant:
mankind’s futile effort
to trump mother nature.

Along the upper darkness
airport-bound jets
twinkle tiny beams,
their distant reflection
on the lake evokes
minuscule fireflies
wanly skimming
the water.

Both these wonders
are indeed
poignant metaphors
for our transient stay
on this earth,
and inspire this
humble
welcome
to Christmas
in the morrow.

II. A Creature of Symbols

As a poet, good or bad,
I’m a creature
of symbols,
gestures,
omens,
whims,
intimate cabalas
and this Christmas
I will merrily indulge
on a couple of new ones.

I’ve coined a new
pseudonym to sign
a few of my poems:
“The Irreverent Patriarch”,
marking my 90 years
and rationalizing
grouchy outbursts,
a warning to those
who refuse to accept
me for what I have been,
continue being
and will always be:
myself
oblivious to sermonizing
and cheap amateur
psychoanalysis
by others.

III. Chaotic Xmas Morning

Noon marked
a chaotic
noisy,
sentimental,
exchange of gifts,
a folksy paean to
“It’s nobler to give than
to receive,”
with active roles
by family’s dogs –
hopping, barking, lapping,
whiffing for treats
in discarded gift wrappings.
When my turn came to give,
I issued the first ukase
from “The Irreverent Patriarch”:
This year, I can’t afford
expensive gifts –
and anyway I hate shopping –
especially confined to a walker,
so I’m giving loved ones
bits of my own long life:
books, paintings,
intimate mementoes,
including,
for the men,
old ties I’ll never wear again,
but have been everywhere
and seen everything.
And for my extended
human and canine
family
a few inner outbursts like
this Christmas poem.

Portland Song by Pilar Kimbrell (the 1st in a series)

duopoetico — Sat, 21 Jan 2012 03:37:00 +0000

        The branches are leaning
       in my direction -
       a wet and spindly tree
       in the night’s storm
       has shifted
       awkwardly
       from its quiet corner -
       red berries
       still clinging to its branches,
       to full blown
       center stage
       of this narrow street -
       the dog and I
       curve our wet selves
       around
       its sad distorted form:
       and I reflect
       the many incarnations
       and re-inventions
       we all suffer
       in this journey
       to who knows where
       from who knows where:
       I remember days
       of slippery growth
       toward a rain drenched
       sun
       in a city 5 times as large
       and loud as this,
       where my eyes
       glanced toward
       skies blurred
       by my limitless
       desires
       for all the many
       endless
       things
       we think
       are so damn important
       in our slippery youth,
       only to find out
       way too late
       for some
       how little they matter -
       take all the long list,
       the hordes
       of who knows what -
       you name it:
       line it up
       from one year to the next,
       and then wake up
       and
       walk away –
       to have the pure vision:
       sudden clarity
       that comes from failure,
       from letting go
       of the many trappings
       we like to say
       are who we are,
       because
       in the night’s dark light,
       after the storm -
       when you have been
       uprooted,
       that’s when you
       wake up
       to the clearest
       sight,
       the long breath
       of many years
       in the making,
       the games done,
       played out
       and the battles tired
       down to the very end……

       How many streets
       have I walked
       in how many varied lands,
       to always return
       home
       spindly,
       and
       drenched
       in
       life…

       Funny what triggers
       memory:
       here in this downpour,
       in this new place
       on this new day
       I see past the rain
       to a huge weeping willow
       reaching its tears
       toward us
       as we touched
       young
       restless souls
       face to face
       and kissed.
       It was our first
       and in the summer’s
       heat and wet Southern breeze
       I could smell the faint scent
       of our life to be,
       feel the heartbeat
       of our sons
       not yet born…
       We forged our struggle,
       sang our life song
       until your voice faded,
       and its sweet rhythm
       fell from my life……..

       The dog stares past
       me,
       like he’s seen
       what I am picturing -
       and tugs at his leash:
       he knows way too much -
       and keeps me
       in the straight and narrow
       of now.
       We move
       again
       toward more
       morning rain,
       and I can taste
       that kiss
       sweet
       like
       these rain drops….
       it’s worth keeping.
                   II.
       Tonight,
       the sky is still weeping,
       I stand on the porch
       listening
       in the cold night air
       and I hear voices:
       a long medley
       of sounds
       from those loved and lost:
       they wrap themselves
       around me
       in a loud
       beat
       louder than any rain:
       its a song
       worth keeping -
       madre te oigo,
       hermano te perdono,
       amor te amo:
       Tonight,
       I will sleep deeply
       lulled by the rain…
               III.

       In the morning light,
       I open the blinds
       look to the horizon
       and see a thin
       golden band of
       sunlight -
       it lasts only a fragment
       and I rejoice
       in the dance of time…..

Luis Zalamea Navidad en Villa al Borde del Lago (De la serie “Poemas después de los 90”)

duopoetico — Sun, 15 Jan 2012 23:49:24 +0000

I.
El último ocaso antes de Navidad

Es Nochebuena
en casa de Steve y Maggie
apodada Villa al Borde del Lago,
honrando su entorno natural
donde cada puesta del sol
es un portento sideral.
Sobre costado cercano,
una hilera de casas chatas
con lucecillas navideñas
y ausencia de habitantes.
Buen punto de comparación
cuando en el horizonte
se inicia su explosión el ocaso:
entre deshilachadas nubes grises,
franjas anaranjadas, amarillas,
moradas, verdes, más súbitas
ráfagas de violeta y oro,
colosal mosaico
que poco a poco
se desprende
de la cúpula celeste
anclado al sol radiante,
sumergiéndose
cada vez más hondo
tras los bordes negros
que de la matriz terrestre,
una paradoja al tiempo
efímera y eterna,
que revela
nuestra transitoria
presencia humana
en este planeta.

En un islote vecino
la silueta de un baniano
refleja en frondosas ramas
las colosales fuerzas que chocan
y nos hacen parte
del rodar del tiempo
en sus cósmicas órbitas.
Al reinar la oscuridad
en el techo celestial,
las bujías del caserío
lucen pueril,
vano empeño humano
de retar a la Madre Naturaleza.

En las altas tinieblas,
jets rumbo al aeropuerto
emiten rayitos de luz,
cuyo lejano reflejo
sobre el lago
evoca luciérnagas
retozando en las aguas.

Todas estas maravillas
son metáforas aptas
de nuestro tránsito
en esta tierra
e inspiran estas
humildes estrofas
de bienvenida
a la Navidad
al despuntar el alba.

II.
Un ser que ama símbolos y gestos

Poeta nato, bueno o malo,
y pisciano hasta los tuétanos,
amo los símbolos y gestos,
signos, augurios,
tabús, mantras.
íntimas cábalas,
apodos y pseudónimos.
caprichos y cábalas.

En esta Navidad
me doy el lujo de estrenar
un par de caprichos:
Me he inventado
el nom-de-plume
de “Patriarca Irreverente”
para ciertos poemas
“El Patriarca Irreverente”,
honrar mis 90 años,
y justificar mis pataletas
cuando otros se niegan
a aceptar lo que yo soy,
siempre he sido
y seguiré siendo:
yo mismo, reacio
a sermones hipócritas
y baratos psicoanálisis
de entrometidos,
ya sean éstos extraños
o miembros de familia.

Desembuchado lo anterior.
mi segundo gesto
ess confirmar en el acto
que nombro
dos nuevos nietos
y una bisnieta postizos.
Los primeros son
Matt, el hijo de Steve,
y Robbie, fiel amigo de Maggie
desde la universidad.
Con ambos comparto
una profunda empatía
por su inteligencia,
sensibilidad
y humana compasión
¡Bienvendos, compinches,
al clan lunático,
impredecible
de los Zalamea!

Mi nueva bisnieta
postiza es Emelyn Gabriela,
de tres años,
alias “La Pomposa”,
por sus gestos de princesa,
destinada a quebrar
muchos corazones,
y única nieta
de Lourdes,
la eficaz y compasiva
señora nicaragüense que vela
por mi salud y bienestar
y ha agregado muchos
años a mi vida
para seguir escribiendo.

III.
Eufórico ritual de Navidad

Poco antes de mediodía
se inició
un eufórico,
ruidoso, emotivo
canje de regalos,
folklórico tributo
al precepto
que es más noble
“dar que recibir”,
en el cual participaron
los perros de la familia,
la abuelita Tanya
y los nietos Bella y Goyi,
brincando, ladrando,
dando lambetazos
y olisqueando
bocados secretos
en empaques descartados.
Desde el lejano Oregon
llegaban llamadas celulares,
mensajes de texto,
y fotos digitales
de la prole de Pilar
uniéndose a nuestro rito
mientras se daban banquete
con chuletas de cordero,
arroz silvestre y espárragos.

Cuando me tocó
presentar mis regalos,
emití otro decreto
como “Patriarca Irreverente”:
porque este año no tengo plata
y además odio salir de compras
con ayuda de un caminador,
regalo a mis seres queridos
y amigos especiales,
pedacitos de mi larga vida:
libros, cuadros y otros
íntimos recuerdos,
incluso para los hombres
corbatas que ya no usaré más
pero que han viajado por el mundo
y vivido insólitos momentos.
Para mi extensa familia
humana y canina,
agrego las erupciones
de mi profundo ser
como este poemilla
en el Día de Navidad.