Feeds:
Posts
Comments

Archive for October, 2011

El viento me azota
en pleno rostro  
mientras atisbo desde la proa
de nuestro pórtico,
que se me antoja como una carreta
llanera con tolda de lona,
cómo rotan las estaciones:
ido el sol del estío,
deja apenas reflejos
en los campos venteados,
pintados con tonos dorados,
de salvia marchita
y quemada,                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    todavía fragante,

En las casitas de los azulejos,
hoy desocupadas,
de gastados leños
asoman entre la hojarasca
palitos y espartos.
Sus inquilinos han partido
pero volverán,
y yo también
he de estar de vuelta.
Alzan vuelo bandadas
de cigüeñas areneras,
meciéndose esbeltas
en las brisas de otoño.
Aterrizan
urracas gritonas,
irreverentes
picoteando mortecinos fétidos,
en la trocha abandonados
por coyotes al salir corriendo
ante el paso de  algún carromato.

Reina en el ocaso
un silencio raro:
ni los aullidos del lobo solitario
perturban las ondas del viento
como proclamando:  
la hora del sosiego ha llegado,
pronto la nieve en  torrentes
ha de acallar la comarca entera,
suspendido el tiempo,
la vida reflejada
por el sol tan sólo
al alba y al ocaso.
Escrito está que únicamente
los más fuertes  
llegarán a gozar  
de la nueva primavera
para multiplicarse  y florecer
en las lluvias del verano
alimentándose
de frondas silvestres
en estos días largos y brillantes
de Montana,
donde la noche
extiende lentamente
sobre el cielo norteño
una colosal bóveda flamígera:
anhelada ofrenda
que el viento lleva a cuestas
con el vocerío salvaje
de miles de criaturas
grandes y pequeñas
y así poner fin al
silencio
largo.
y blanco
del invierno.

Read Full Post »

                The wind blows
                as I stare from our porch;
                from the prow of  this
                our prairie schooner
                I read the change of season:
                long gone the summer
                sun
                leaving only its reflection
                in the blowing fields,
                dimly gold,
                the sage barely scented
                browned and dry.
                The bluebird houses
                are empty,
                but I can see
                small twigs
                and grass bedding
                poking
                through the warn wood –
                the tenants
                have gone,
                but will return
                just as I will.
                Even the sandhill cranes
                have flown –
                their sleek bodies
                long
                in the autumnal drifts.
                Now,
                the loud magpies
                have arrived,
                irreverent
                in their gawkish feeding
                on fetid carrion
                left along the dirt road
                by coyotes
                quick to flee
                the random car…..

                It is strangely quiet
                on this eve:
                not even the lone wolf
                calls to pierce
                the waves of wind –
                it’s as if to say
                now is the silent time
                when soon
                drifts of snow
                will mute this land
                and time will stand still –
                life
                only be reflected
                by the rising
                and falling
                of the sun.
                Only the toughest
                will survive
                and make
                it to another
                spring;
                to breed and flourish
                in the summer rains,
                and feed on the high
                wild grasses
                in the long and bright
                Montana days,
                where night comes
                ever late
                and brings with it
                the brightest canopy
                of northern sky:
                its long awaited
                gift:
                then the wind
                will carry
                the wild song of many…
                so many creatures
                great and small
                and break
                the long,
                white
                winter
                silence.

Read Full Post »

En esa luz primaria,
prólogo del alba,
el  sol juguetea
entre los dos picos
más altos de la sierra
quebrando
la helada de la mañana,  
mientras giro y me revuelco
entre  la tierra  fresca
moliendo
el pasto seco
con todo mi peso
como cualquier gallineta
criada en matas de salvia,
densa y esponjada
para coartar
toda brisa repentina.
La noche ha sido
gélida y larga:
no es grato
acampar en estas lomas
de noche y en otoño
por más que tenga
de cómplice
un firmamento estrellado
repujado de planetas,
coronado por una plateada
luna naciente
de mágico arco
cuyos albos destellos
la iluminan
desde su faz más oscura
en perfecta geometría:
¡Qué visión de esta vida
donde suelo divagar,
dar saltos
y retorcerme
al correr de los días
para anudar
las tenues fibras
del corazón y la mente
para equilibrar
el aquí
y el ahora. .
y así
aclarar la confusión
de lo que pudo
haber sido
y no fue…
Solaz que me
posee
con el aliento del alba:
profundo,
espontáneo.
imprescindible,
incólume,
auténtico …
Ahora lo percibo todo
con perfecta claridad
mientras
los graznidos
del buho trasnochador
ascienden  
a sus más altos acordes:
estoy ahora y aquí
más que ayer
y mucho más
que mañana…

Read Full Post »

 It’s early light,
                just before dawn
                and the sun dips
                between the two
                highest mountain peaks,
                piercing the frigid
                morning frost.
                I turn and twist
                on the cool earth,
                and crush the dry grass
                beneath me
                like a sage hen
                fluffed,
                but dense
                trying to keep out
                the brisk breeze –
                it has been a long
                and cold night:
                fall camping in these hills
                is never a sure thing –
                but I am blessed
                by the sparkling sky,
                so encrusted with
                glittering stars
                and bejeweled
                with radiant  planets,
                crowned by the lunar
                kiss of a new moon –
                round
                silver
                with its magic arc
                illuminated
                shimmering white
                against the dark
                shaded side
                of its other self:
                a perfect geometric
                vision of this life
                I thread,
                looping
                and
                twirling
                around the twists
                and turns
                of days –
                trying to keep from
                knotting the delicate
                fibers of heart and mind,
                finding the balance
                of here
                today….
                and sorting out
                the confusion
                of what might have been,
                was,
                could not be,
                isn’t.
                I find the solace
                in this early morning breath:
                it’s deep,
                automatic
                necessary
                firm
                real….
                I can see it,
                and as the hoot
                of the night owl
                clears its last chord,
                I am here
                more so
                then yesterday,
                and ever more so
                then tomorrow….

Read Full Post »